El trazo corto de hoy

Muerte digna...

2011-11-25T12:49:00.000-08:00

En el 2010 se aprobó en Andalucía/España la Ley de Muerte Digna, es decir,
un enfermo terminal puede solicitar que le libren del dolor y agonía,
concediéndole el derecho de morir cuando lo decida.
Estoy totalmente de ecuerdo con ello y evidentemente muérte digna,
parece significar el derecho a no sentirse un despojo, no sentirse un miserable,
no permanecer con esa sensación (que me imagino) de verse inútil para si mismo
y una carga para los demás. Sufrir innecesariamente un calvario de dolor, de destrucción
del amor propio, de la voluntad de ser. Poder decidir sobre la vida propia...eso me dio a pensar que hasta ese momento no decidíamos sobre nosotros mismos ni el cuándo dejar de vivir.
Poco después, la tasa de parados se fue a cinco millones, casi un centenar de familias diariamente son expulsadas de lo que les vendienron como sus hogares por no poder pagar las hipotecas, el sueño del tengo se tranformó en la pesadilla del debo...y yo como buen tonto de siempre, quedé esperándo que se aprobara la Ley de Vida Digna...pero parece que aún no está el borrador para el senado.

Hoy...indignados

2011-10-16T12:45:00.000-07:00

Hoy salen a las calles los indignados.
Si bien es cierto que apoyo toda forma de expresión pacífica que proponga una exaltación del espíritu crítico del individuo, también me pregunto ¿Dónde estaban los indignados cuando en el año 2000 recibíamos la noticia que morían de hambre en el Mundo un niño cada tres segundos?
Sigo dudando si se es conciente del poder de la palabra cuando se vuelca a las masas.
El indignarme hoy, por que no puedo pagar la hipoteca de mi piso, por que no tengo quién me pague un sueldo para vivir, por que ya no puedo consumir como antes, etc. ¿No será al fin y al cabo una forma de expresar que soy adicto y por tanto dependiente del endémico sistema? ¿ O tal vez, hasta justificar los poderes financieros en cuanto nada ocurre y todo es aceptado hasta que vivo en carne propia la injusticia social? (Aquellos acostumbrados a hablar de miles de millones también pueden indignarse cuando deben hablar de 999).
El movimiento de los indignados como todo ese tipo de movimientos, tienen la bondad de ejercitar el juicio crítico de las masas, sin embargo pareciera que más que un cambio piden a gritos una permanencia del sistema que se tenía de bienestar. Olvidan, que durante ese período ya dejábamos morir a un niño de hambre cada tres segundos, pero se podía pagar la hipoteca, la letra del coche y los viajes para las vacaciones...es casi como cuando teníamos permiso de la maestra para ir al baño...
La estrategia del sistema de hacer pasar a sus herramientas productivas (pueblo) de lo poco a lo mismo, estimulando una sensación de victoria fictícia, ya es estrategia más que vetusta. Ha sucedido ya con el condicionamiento del conocimiento y los medios de comunicación.
Espero que la indignación sea un derecho de toda la humanidad, de lo contrario, no se estaría haciendo otra cosa que reforzar las actitudes de los poderes de los que tanto se repudia.
El movimiento de indignados nace en el "Primer Mundo" por la perdida de los derechos otorgados por los grandes poderes económicos en los años 70/80...¿Pero sabemos a costas de qué?

Mínimas

2011-08-14T03:47:00.000-07:00

Siempre pense que podía vivir en amor, simplemente ofreciéndolo o dándolo. Hoy entiendo que sin repector ello es un imposible. Es como querer pintar un cuadro en el aire.

La modernidad me confunde, seguramente sea mi ignorancia sobre la intelectualidad actual. Para mí el Hombre y la Mujer siguen siendo diferentes, con iguales derechos...pero diferentes. Al menos yo, necesito de esa diferencia para vivir.

El ideal de igualdad, el político, debería aplicarlo sobre sí mismo antes de pormulgarlo a la sociedad que pretende manejar. Creo que es el principio básico de la igualdad...y no hablemos de aquellos que están cerca del Señor...

Siempre te pormetí que te amaría toda la vida...nunca que sería como tu quieres que sea. Creo que ello, sería traicionar el que me amaras alguna vez... Te sigo amando, tantas veces he estado más lejos de los cuerpos que de las almas...

Si te sigo, no es por que no sepa adónde ir...es por que se que necesitas que te acompañe...

Un nuevo amigo en el camino viejo...

2010-11-19T12:59:00.000-08:00

Hay un amigo...nuevo amigo,
que inicia su andar bajo la sombra del antojo
envolviéndolo todo con el corazón y pintando el horizonte con una sonrisa.
Un alma de algodón y mirada de océano. Un nuevo amigo en el viejo camino.
Un camino del que se, es la soledad que baja contigo a la cancha
mientras el público se mantiene en sus gradas.
Un camino en donde no se busca nada, simplemente se camina...y esto no se comprende.
En un Mundo de metas, de galardones y espaciadas victorias; andar, no se comprende. En un Mundo de buscar, el solo encontrar carece de lógica. En un Mundo "de casa al trabajo, del trabajo a casa, de casa a la playa y de la playa a casa"... vivir el espacio que hay desde casa al trabajo...no se concibe.
Pero el amigo nuevo en el viejo camino, hace eso...camina y encuentra. El ha comprendido que no es llegar más lejos, que es simplemente andar estando por donde se anda.
El viaje, no es de un punto a otro, es la línea que los une. No es la distancia que hace al caminante, es el vivir cada paso, leer sus huellas, aprender del día a día.
Así se está donde se quiera estar siempre, por que el hombre goza de una gran virtud, y es la capacidad de hacer al medio que lo rodea y no hacerse a el.
Caminar sintiendo, dejando los poros abiertos, hace de un segundo mil kilómetros.
El nuevo amigo del viejo camino anda sintiendo, por ello sin ir lejos pareciera haber recorrido el Universo.
El sentir promueve el querer comunicar lo que se siente, y la gente, confunde el querer compartir con la consabida soberbia de la trascendencia necesaria. Por ello el nuevo amigo del viejo camino deberá aprender que se debe escribir en el idioma que lee aquel que se desea reciba el mensaje.
El nuevo amigo del viejo camino deberá saber que la sabiduría primera es no pensar que todos piensan como uno, que no todos tienen los mismos tiempos y que muchas veces se estará equivocado, el camino hacia el conocimiento personal es un camino de soledad...la verdad es al portador. Si la buscas es que no la tienes y tal vez, aquel a quién estás intentando convencer de algo, sea quién la tenga. Y es que en realidad la tiene.
El nuevo amigo del viejo camino entenderá, que es un camino para escuchar y no para hablar, por que la verdad es a cada uno. La verdad única es el respeto a la diferencia por que es de ella que se aprende.
El nuevo amigo del viejo camino viene andando, aún se lo escucha...pronto será otro silencioso ser, que pareciera quieto, por que habrá llegado lejos.

La ciudad última

2010-11-19T12:48:00.001-08:00

He visitado la ciudad última,
aquella que tal vez no debía de ver,
o que tal vez si, y es la última.
Una quimera, un juego de la vida,
una burla a la intuición o una mera casualidad.
La vida se colma de acontecimientos muertos,
nos damos cuenta, cuando nos acontece algo que nos moviliza,
cuanto tiempo quietos, hemos estado. Cuanto tiempo muerto,
para el poco tiempo que nos toca.
Así cuando acontece el devenir...New York, era la última ciudad
a la que iría. Un obsequio fijó el camino.
La palabra comienza su rutina de juego infinito...
He visitado la ciudad última,
aquella que tal vez no debía de ver,
o que tal vez si, y es la última.

A modo de big bang

2010-11-13T00:34:00.001-08:00

Esparcido
a modo de big bang
intento recomponer el Universo que me habita.

Y me busco…
Reincido en dar con mi esencia al desmantelar armaduras y vuelven las letras…
Retorno a la necesidad imperiosa de tener que abrir las compuertas de una represa que en lugar de agua acumula las miserias que la vida deja.
El amor se puede compartir, siempre hay manos abiertas y oídos dispuestos al éxtasis de volar utilizando sus alas.
Para aquellos a quienes la vida nos ha otorgado la pesadumbre de SENTIR, hace que el amor, cuando no se logra depositar únicamente en UNA persona, en un instante, en un color, en una rosa y se pretende repartir a manos abiertas… genera el derribo de las murallas construidas algún día, para que por una sola puerta y de forma selectiva, entren y salgan los sentimientos que deambulan por el éter. En esta acción de invasión masiva, TODO penetra, no hay tiempo para clasificar ni elegir. Los colores, los gestos, los recuerdos, los sonidos…van construyendo por si solos innumerables realidades que agobian el alma. No se puede elegir, ya que todo se siente, todo pasa sobre carne viva…el suave terciopelo y la hiriente espina.
Compleja es la vida para quienes SIENTEN.., dudosa cualidad y seguramente, la forma menos deseada de pasar por restos tiempos.
Pretender que se entienda, el que uno esté triste por una sensación que tal vez, ni siquiera pertenece al pequeño espacio que habita, es pedir demasiado. Comprender que ni siquiera se es conciente hasta que no se encuentra en la marejada del adentro, el qué se ha recibido en el transitar del día…es impensable.
Cuando uno reconoce que una sola sonrisa de segundos le invade el alma del mismo modo que a otro, le despierta el cariño semanas de satisfacciones. Cuando la sola triste mirada de un niño le parte el alma al igual que a otro, un genocidio de años. Cuando una sola palabra se descompone en tantos libros como pueda tener la biblioteca de otro… ser un ciudadano común, es una tarea ardua y cotidiana, que agota.
Un día desperté…y no tenía piel…
Hoy, Esparcido a modo de big bang al haber abierto las puertas, intento recomponer el Universo que me habita y piedra a piedra las murallas que me protegen.
Deseo seguir vivo en el amor con los pesares que le son propios, que lo hacen vivo de igual forma que la sombra realza la luz del Mundo y cerrar nuevamente las puertas a sentir ésta vida, toda ella, y ser digerido por sus miserias.
Intento vivir siendo insensible, selectivo y egoísta con mis sentimientos...así como lo he hecho estos últimos cuatro años…en donde la niña de las calas blancas, deambulaba por fuera de mi muralla…y cada tanto, solo al comprobar que llevaba mi armadura puesta, salía a darle un beso sin que me desgarre la indecencia…
Hoy, esparcido a modo de big bang, intento recomponer el Universo que me habita,
piedra a piedra y con la sabiduría de reconocerme.

Girola/10

Un pasaje

2008-07-15T02:13:00.000-07:00

Y así transcurrimos por este paseo momentáneo
en un intento de sostener sueños y apostolados,
en donde no hay más que nosotros mismos.
En donde existir es un segundo
e intentar ser aquello que se cree
se debe ser o se quisiera ser,
lleva toda una vida;
para morir al final
siendo simplemente,
aquello que se es.
El resto de la obra
queda en el cementerio de marquesinas
en donde yacen los muchos
que decidieron no participar de este paseo
y se cubrieron el ser de personajes
que actuaron por ellos...
En un suicidio silencioso y desapercibido,
pero de seguro el más cruel,
en el que la agonía
dura toda la obra
y no hay lugar
ni a epitafio...

Al hermano poéta de La Patagonia... en su nueva existencia

2008-06-13T06:54:00.000-07:00

Hermano Marzio y amigos todos, porque con seguridad lo somos, desde que nos toca compartir a este poeta:

No dejes, querido amigo, al tiempo -ese ilusorio accidente- el balance último de tu destino, o la puntual explicación de tus desconciertos. Más bien, acude al aroma o a la melodía que te llega sin pedirte permiso, para acariciar la dorada cabellera de tu alma. Confía a la avidez de tu piel la prédica sin solemnidades de la vida, deja que palpite en tus venas el caliente vino de la libertad. Entonces, abre tus ojos... Para contemplar esto que Alguien preparó para tí, para la luminosa residencia de tu espíritu. O que tú mismo has preparado para eso, poco importa. Abre otra vez tu ojos y contémplate en esos otros, que también te anhelan...
Tú, que tienes la llave de todos los misterios, no dejes a tus angustias el formular preguntas. Levántate de eso y hazlas tú, aunque sepas las respuestas, aunque sólo sea para solazarte en la maravilla de los universos que habitas. No otra cosa es Amar, y tú lo sabes.
El Cosmos, poeta amigo, cabe absolutamente en la redondez total de una minúscula gota de rocío, eso que acaso, alguna vez, fue lágrima.
Olvídalo, si quieres; también puedes ser insensato. Sea como fuere, tus amigos te estaremos aguardando, con este mismo abrazo.

Carlos McGough, el yorugua anexo

Querido hermano, poeta eterno en las partituras de la música que guía mi alma. Hago éste, mi último envío, en frase que desgarra hasta el aliento. Te llevo y me llevas, nos llevamos puestos. Mientras caiga tinta de esta pluma peregrina, habrás de vivir por siempre, en cada gota, en cada esquirla. En mis batallas tu bandera; y en mis besos el aroma de tu sonrisa. Y cuando de callar toque la quena, beberemos almas andadas en copas de serranías. Habremos de andar, más que lo andado y tanto que amar, más que lo amado. Adiós hermano, siempre delante de mis pasos, preparando el lecho donde descansarán las almas cansadas. En la próxima parada, beberemos compartiendo los trazos, de las viejas andadas.

Tu hermano eterno

Marzio Girola

Compañera de degustaciones

2008-05-08T06:54:00.000-07:00

Digamos que las grandes fiestas, a pesar de su exuberante oferta de manjares (no poca cosa, para tan golosa dama) no eran algo que la entusiasmara. La gente se portaba de manera muy impredecible y le molestaba tener que estar siempre alerta. Si tuviera que apresurar una opinión, diría que le tenían asco. No se podía sentir culpable de que la naturaleza se hubiese olvidado de ella a la hora de repartir belleza; además, en estas fiestas se encontraban especímenes de todo tipo y calibre, podía haber pasado inadvertida. Pero lo cierto era que la gente la despreciaba.

Su madre solía decirle al respecto:

_Y bueno querida, debes hacer lo que todos hacen. Come y regresa a casa. Tal vez no tengas la gracia de una mariposa, pero tampoco picas como el mosquito.

Ella no estaba muy de acuerdo con las comparaciones de su madre, pero no podía exigir mucho a una mujer que vivió toda una vida de intenso trabajo, con la única y gran preocupación de alimentarse ella y a su familia; así que no emitía mayores comentarios al respecto.

Yo estaba invitado a aquella fiesta, y al aproximarme a la mesa, la vi en un rincón, junto a quién supuse era su madre. Quedé por un tiempo observándola, y sentí que compartíamos la misma sensación. No nos sentíamos parte de esa multitud. Logró así aislarme y sumergirme en otro universo. En otra dimensión, dónde los objetos y las personas cambiaban de tamaño y perdían su forma habitual. Las imágenes se multiplicaban, así como las sensaciones. Nos miramos fijamente y comencé a seguirla. Me percaté que era una conocedora de la buena cocina. Iba de una bandeja a la otra, pero manteniendo un orden determinado y cada bocado que elegía parecía haberlo previamente leído en mi mente. Yo habría elegido exactamente lo mismo. Observándola me di cuenta, que tal vez sus modales no eran los más adecuados para comer en público y que probablemente fuera ese el motivo por el cual causaba tanta repulsión. Pero generalmente en este tipo de fiestas, los modales de las personas dejan mucho que desear. Además, estaban todos tan inmersos en sus relaciones públicas, por lo que nadie se percataba de mi acompañante.

La velada transcurrió en silencio. No había nada de que hablar; no se podía, y menos aún con la boca llena. Nos dedicamos a degustar casi todos los platos. Compañera golosa si la hubiera, pero muy selectiva.

En un borde de la mesa se detuvo para tomar un respiro, cuando de la nada, surgió una servilleta con forma de garrote que impactó sobre ella como un meteorito. Y se escuchó la voz del aquel gordito, victorioso...: _¡Pácate, otra mosca menos!

Aquella noche de remolinos...

2008-05-08T05:49:00.000-07:00

La noche caía a pedazos, sobre la tarde que agonizaba encima de las tupidas acacias, aburridas de verme defraudando a mis dos piernas, que al igual que dos columnas del Partenón, yacían desde el mediodía apoyadas contra una silla, bajo la mesa.

Solo el pasaje de alguna brisa de otoño, que se entrelazaba entre ellas, las hacía sacudirse ocasionalmente. Habían perdido prácticamente razón de ser… de existir. No había lugar a donde ir, ya que todo estaba allí sobre esa mesa, dentro de esa cocina. El Universo físico y empírico, en su totalidad, era aquella mesa. Lo demás, era el éter.

Una mesa redonda de pino, lustrada en tinta clara, cuyas vetas se convertían en renglones de cuadernos escritos hacía ya un tiempo, durante décadas de viajes cósmicos. Siglos de escucha infatigables, de laberintos de preguntas y acertijos, que se revolvían en un caldero de sensaciones, memorias, sentimientos y conocimientos; macerando lentamente esta pócima artífice del génesis de mi identidad.

No había existido lo anecdótico, lo banal, lo superfluo, lo desechable. Hasta la mosca en el vaso y la gota de lluvia en el vidrio del reloj; todo era un conjunto de notas imprescindibles para esta sinfonía que había comenzado y que había sido escrita, quién sabe cómo, en lo más recóndito de las nebulosas de mi ser. Había estado no sé cuanto tiempo ni de cuál dimensión, recogiendo flores, que hoy semillas pujaban por germinar.

En lo que pareció un sarpullido atómico, comenzaron a brotar entre mis manos, raíces por doquier. De mi garganta y por todos los poros de mi piel. El estallido fue tal, que se asomó la Luna a verme, tímida, protegiéndose tras la penumbra del ocaso. Me sonrió... Me mostró su larga cabellera negra, adornada de polvo de oro, plata y esmeraldas. Y montando un cometa se marchó a buscar al Sol, para que diera energía vital a los brotes de mi alma.

¡Brotaban..! Una tras otra, las semillas iban gestando brazos que se estiraban en busca de la luz, que no demoraría en aparecer.

El Sol me encontró dormido. La mejilla sobre mi mano casi incrustada dentro de la tapa mesa. La puerta abierta, el mate frío y la ropa de ayer, aún puesta.

Mirando desconfiado me preguntó: _¿ Quién eres?_

_¡Soy yo! _ Exclamé, encandilado por su presencia.-

_Diferente te siento, y por mi resplandor no te veo._ -Y se elevó un poco más, para observarme mejor. Y entrecerrando un ojo, volvió a preguntar: _¿ Y quien soy yo.?

_Eres el Sol-itario generador de vida. Vinculado a la Sol-edad, por estar siempre Sol-o. Y es que, Sol-amente puedes generar vida, en tu Sol-itario espacio. Sol-emne siempre serás. Sol-úble en el frío y en la oscuridad, Sol-tando colóres por doquier. Sol-ucionas la incertidumbre de la noche, mostrando los caminos al amanecer. Por amor a la vida, Sol-icitaré por siempre, tu amistad.

_¡Eres tú! - Exclamó riendo.

Entibió mi rostro con un beso de abuelo, se alzó con inclinación de otoño y prosiguió su rutina diaria.., cantando.